Não que seja algo extraordinário, aliás, muito pelo contrário, mas acho que estou virando crítico de textos. Dos rabugentos. E não tão somente de textos em que as pessoas escrevem em momento de desespero, mas de músicas, atitudes e pensamentos dos outros.
Algo sobre um garoto que amou a menina por toda sua vida, e ela nunca deu bola pra ele. É triste, mas é verdade. As mulheres tem a chance de escolher por quem se apaixonar, é meio difícil de se acreditar, mas tudo que consigo pensar é no quanto elas fantasiam com algo que nunca existirá, com algo que nunca poderá tornar-se realidade. Criam barreiras a vida toda, se apaixonam por um personagem de um livro, um cantor famoso, um poeta lírico famoso, mas o carinha que a amou durante seus ingênuos primeiros vinte anos ela nunca pensou na possibilidade.
Hoje, vejo que as mulheres sofrem por algo inexistente. Não que isso seja diferente para mim ou para trocentos milhões de homens, mas nós temos uma base. Um alguém para amar. Uma pessoa física que completa as nossas frases, ouvem os mesmos versos e não nos faz dormir quietos perambulando em nossas mentes. Mulheres são uma raça diferente. Um ser pseudo-perfeito surge e ela se apaixona por ele, meio que do nada. Não tão de repente, mas cada mulher já se apaixonou - alguma vez na vida - por um cara impossível de olhar para ela. Ela se sente um lixo por isso, mas não é culpa dele. Ele nunca a viu pessoalmente, ele é um ator famoso, oras.
Vejo, também, que as mulheres além de tudo isso, viverem um passado distante. Uma paixão por um cara - de verdade - cujo qual não gostava dela - claro, ela deu tudo por ele, ingênua - e a partir de uma paixão, ela se fecha pelo resto da vida. Para de fazer as mesmas coisas, para de ouvir as mesmas músicas, andar pelos mesmos cantos, comer as mesmas comidas, viver a mesma vida. Tudo por um imbecil. Não foi um caso que eu vi, que fique claro, foram mais de sete. Sete garotas, a mesma história. É difícil ajudar uma garota cujo coração é singelamente quebrado por um cara que ninguém pensou em gostar, a não ser ela.
Mulheres não olham para o cara mais seguro de se amar, aventureiras que só, procuram um amor nos quintos dos infernos ou até mesmo perto, porém impossível. Mulheres são feitas de fases, quando você gosta de uma, ela nunca está em uma fase cuja qual possa te amar, nunca. E é disso que são feitos os corações quebrados femininos, de pura ilusão. Pura enganação. Puro masoquismo.
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